Éloge de la rébellion — extrait

Je descendais un jour de Jérusalem à Jéricho, ou plutôt de Pise à Lucques, dans un autobus interurbain ; les apôtres se tenaient à l’écart, fatigués et désespérés, le peuple ne les écoutait plus et les hommes péchaient, trahissaient, volaient et tuaient, comme aujourd’hui. Moi je priais encore et encore le Seigneur qu’il m’accorde de faire un miracle pour convaincre les hommes de respecter les valeurs qu’il leur avait données : l’honnêteté, la solidarité, l’amour du prochain, avait-on dit. Mais le Seigneur ne m’écoutait pas, car on avait donné à l’homme le libre arbitre et ce don était trop grand et trop lourd, comme le dit le Grand Inquisiteur dans Les Frères Karamasov.

Affalé sur le siège arrière de l’autobus, je laissais mes pensées vagabonder sur les chemins de l’imagination et de la mémoire et, par les vitres du car, je voyais les prés lumineux et fleuris : le printemps était arrivé, à l’improviste.

Combien de mondes y a-t-il dans le monde ? Le monde des oiseaux, celui des poissons et celui des hommes et dans celui-ci le monde des riches et le monde des pauvres, celui des malades et celui des hommes armés. Je cherche l’homme, disait Diogène le Cynique (Sinope, 413 av. J.-C., Corinthe, 327 av. J.-C. environ) en parcourant les rues et les places d’Athènes en plein jour, sa lanterne à la main. Moi, bien au contraire, dans cet autobus, je me cherchais moi-même et je cherchais à assembler ce collage de pensées confuses qui emplissaient mon esprit. J’avais pour sûr un sentiment de révolte contre notre société avec laquelle je ne me sens pas en accord ; cette société dominée par l’argent, où la culture est régie par des comptables plus sensibles aux calculs, c’est leur métier, qu’à la pensée et aux sentiments. Les hommes se sont remis à adorer le Veau d’or, ils ont oublié le Seigneur et ils ne respectent plus les paroles de Moïse qui porte avec peine les lourdes lois gravées dans la pierre, pour qu’elles ne soient pas effacées par le temps. Mais les hommes, comme dans L’Aveuglement de José Saramago, sont tous devenus aveugles ou ne savent peut-être plus lire.

Moi aussi, avec ma vue étroite de citoyen, myope des yeux comme du cerveau, tourmenté par mes doutes comme n’importe quel être pensant, je vois les Tables de la loi réduites en miettes. Moi aussi, j’aimerais appeler Aaron pour protester et chercher à en recoller les morceaux. Mais je ne vois personne et je reste seul et affligé.

Pourtant, j’ai sur moi mon téléphone portable, un smartphone dernier cri ; je n’ai donc pas besoin des apôtres, je peux communiquer avec qui je veux ; je n’ai pas besoin de transporter avec moi les lourdes Tables de la loi, je peux grâce à Google lire ce que je veux sur Internet, communiquer avec des gens que je ne vois pas et que, peut-être, je ne connais même pas. J’ai l’impression que c’est comme parler dans le désert, quand la voix se propage sans rencontrer d’obstacles, mais qu’elle est emportée au loin par le vent et qu’elle se perd dans les oreilles sourdes du sable.

Dans cet état d’inquiétude et de révolte, il m’arrive de penser que le fait d’être ainsi proche de tout un chacun et de toute chose a détruit ou endommagé l’émerveillement devant la nouveauté, la rencontre, et que quand on perd le don de s’émerveiller on devient pauvre, voire désespéré, et on finit par se demander quel est le sens de notre voyage sur Terre, privé du désir d’explorer. La technologie et la globalisation ont créé paradoxa-lement de la solitude, causée par un excès de stimuli, par une saturation de tous les récepteurs, en particulier des récepteurs auditifs et visuels, qui causent une activité frénétique du cerveau, empiétant ainsi sur l’espace dévolu à la réflexion ou allant même jusqu’à empêcher la liberté de pensée, bloquée par les entrées sensorielles que sont les connexions en ligne ou la télévision. C’est une solitude paradoxale puisqu’elle semble être tout l’inverse. C’est la solitude d’un cerveau qui, seul dans une pièce, envoie et reçoit des informations uniquement grâce à une messagerie informatique instrumentale, mais qui a souvent perdu tout contact affectif avec les autres. Le cerveau trop connecté est un cerveau seul, qui risque de perdre les stimuli physiologiques de l’environnement, du soleil, de la réalité palpitante de la vie qui l’entoure.

C’est la solitude des plus jeunes. Mais une solitude presque contraire à celle-ci est apparue aussi : quand les récepteurs qui relient avec l’extérieur sont de manière chronique peu stimulés, l’activité cérébrale diminue et le fonctionnement du cerveau en est appauvri.